Sinto que minhas palavras estão acabando.

Sinto que minhas palavras estão acabando. Como terminar uma garrafa de água, daquelas compradas na praça, se procurar legal paga um real e reclama que encheram ela na bica de casa. Tá acabando a água que mata minha sede. O vinho que elucida minha loucura, a cerveja que emana energia e remove juízo. Tem dias que, como muitos acreditam, como a terra, eu queria planar. Voar pelo universo e esquecer que a terra não é plana, o mundo gira e as coisas voltam, as consequências, escolhas e as palmilhas de sapato secando na varanda, vão se molhar de novo. Sinto que minhas palavras contemplam os danos, a mim, aos demais, a elas, a eles, a todes. Alegorando, alegoriando, alegrando de vez em quando, eu pelo menos, divirto quando me encanto. Enquanto escrevo, escuto bem baixinho do meu coração um canto. É como se eu fosse real, é como se fosse possível acreditar que a terra dá pra servir igual um pano, pra mesa aqui de casa, com a fruteira, os pães, as formiga e tudo mais. Poesia é legal de vez em quando e olha que maravilha, minhas palavras não estão acabando.