que
por
teu dia se faz em noite
boêmio que só se cansa
e não se anima
por
onde
fica sua grande vontadezinha
de querer se recompor
guarda junto à poesia
aquela nunca antes dita
ou então a mais bonita
fina prosa de viver
tá acumulando falta de brilho
e se afogando na própria lucidez
abismo
a esmo
descontrolado se faz em riso
se apegando sempre ao sem razão
tal
vez
você ela perdeu
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